Estás feita, vaca!
Estás a olhar para onde?
C'um caraças.
Parece que se te acabou a sorte, jeitosa.
Já te faço a cesariana.
Filho da...
Come os legumes.
Ela está ali! Vamos!
Está ali!
Vai-te embora!
Matem-na assim que a virem!
- Quem é este? - Onde raio está a miúda?
Apanhem-no!
Credo!
Caramba! Porra!
SHOOT'EM UP - ATIRAR A MATAR
Vá, força. Força.
A minha mão!
- Sabes o que odeio? - Não.
Odeio aqueles idiotas de 40 anos que ainda usam rabo-de-cavalo.
Esse rabo-de-cavalo não te faz parecer moderno, jovem ou fixe.
Vá, está quase a sair. Faz força mais uma vez.
Mas que porra...
Estou a sangrar. Estou a sangrar.
Pára de te mexeres ou estragas-me a pontaria.
Que porcaria...
Vamos embora.
Desculpa lá a confusão do parto, mãe.
Acalma-o. Dá-lhe qualquer coisa para beber.
Bravo, Sr. Herói. Bravo.
Porque queres matar esta mulher?
- Disse alguma piada? - Lembrei-me de uns versos.
"Era uma vez uma mulher muito grávida.
"Três filhos teve ela, o Nat, o Pat e o Tat.
"Dizia que era giro criá-los,
"mas que horror era alimentá-los,
quando viu que não havia teta para o Tat."
Causaste-me muitos problemas.
Mas agora, vou retribuir o favor.
Dar uma teta ao Tat, certo?
Isto aqui é uma novidade.
A arma só dispara se reconhecer a impressão digital do dono.
Assim, as armas são mais seguras e reduz-se a criminalidade.
Apanhem-no!
Quem és tu?
Como te chamas?
Belas mamas.
Caramba!
Vão-se lixar, sacanas de merda!
Dar uma teta ao Tat, Sr. Herói.
Uma teta ao Tat.
Agarra-o pelas pernas.
Anda, vamos.
- Eu ia buscá-la, chefe. - Deixa, já está.
Não sou um chefe que fica parado sem fazer nada,
a coçar o rabo enquanto os outros trabalham.
Todos os segundos contam, certo?
Como é que isto aconteceu?
Estava tudo a correr bem no esconderijo quando ela saca da arma.
Quem está à espera que uma grávida saque da arma?
- Quem é o homem que está com ela? - Não sei.
Quando ela fugiu, encontrámo-la aqui.
Este tipo estava na paragem de autocarro.
Resolvemos tratar dele depois,
mas quando vamos atrás da mulher, ele entra em acção.
Ele pegou numa arma, começou a disparar
e foi aí que chegou.
Pronto, tem calma. Senta-te.
Estás bem?
Estás a dizer que um sem-abrigo a veio salvar?
Ora, ora... Mas que grande alhada.
Não volto a cometer o mesmo erro.
Agora tenho uma bala no traseiro para me lembrar disso.
Ainda bem.
O meu rabo!
E que isto te lembre para nunca mais me deixares mal.
Bolas.
Não me obrigues a matar-te para levar o bebé.
Afasta-te.
Querida, o negócio está quase encerrado.
Até já marquei o voo de regresso.
Também gosto muito de ti. Adeus.
Sabem porque é uma arma melhor que uma mulher?
Não sei.
A arma sempre leva um silenciador.
Avistámos o alvo na esquina da 3rd com a Jefferson, rumo ao parque.
Vamos dar a volta.
Como está a minha menina?
Não te preocupes, puto. Alguém de bem te vai encontrar.
Meu Deus! Olhem!
Alguém deixou aqui um bebé.
Raios partam!
Bem-vindo, Sr. Smith.
Onde está a Quintana?
Espere, Smith, a Mestra Donna está com um cliente.
Espere, não pode subir!
- Gostas assim, gostas? - Smith?
Achei que a Mestra Maddie fazia mais o seu género. Não pode entrar.
Anda cá!
Lamento, mas o bar fechou.
Espera pela tua vez, Smith. Já que chegue para todos.
Não quero. Sou intolerante à lactose.
Diz lá o que queres, Smith.
Que perverso.
Quero que tomes conta do bebé por uns tempos.
5 mil dólares. Deve chegar para não trabalhares umas semanas.
Estás sóbria?
- Sabes que sou uma linda menina. - Então, aceitas?
Vai-te lixar, Smith.
Podes tê-lo raptado. Não quero ser cúmplice no rapto de um bebé.
- Não o raptei, acredita. - Acreditar em ti?
Nem sequer sei o teu nome verdadeiro.
Quem és tu, Smith?
Sou uma ama inglesa e sou perigoso.
Fica com o bebé só um dia e dou-te o dinheiro todo.
Esquece, pai.
Está bem.
Leite materno.
Vamos. O bebé precisa de ser alimentado.
Procurem todas as amas-de-leite, vacas leiteiras
e todas as mamas com leite na cidade.
Já te disse, Smith, não és bem-vindo na terra do leite e do mel.
Mas preciso de leite no café e de algumas respostas.
Desculpa.
Pirem-se.
Deixem-me a sós com a "caffé la mamma".
Calma, calma.
Há pouco, esteve aqui um homem com um bebé.
Sim, um grande idiota.
Queria que tomasse conta do bebé.
E como se chama o homem?
Smith. Sr. Smith.
Sei lá o nome verdadeiro dele!
Visitou-me umas vezes quando tinha clientes normais.
Usou sempre o mesmo nome: Smith.
Não acredito em ti.
Acho que sabes algo mais sobre este homem.
Dava péssimas gorjetas.
Quanto mais disparar, mais quente fica.
Se soubesse algo mais, dizia-te.
E quanto mais me aproximo,
mais dói.
Tudo bem, doutor?
Que coelho malandleco...
Mas não és malandleco o suficiente.
Achas?
Essa arma leva seis balas.
Acabei de contar seis tiros.
Aliviaste tudo.
E tu? A tua arma de 9 milímetros também está vazia.
Disparaste oito vezes no telhado e uma na casa de banho.
E gastaste o segundo carregador no parque.
E não vais a lado nenhum com a arma do meu capanga. Não.
Tal como a minha arma, também tem o mecanismo da impressão digital.
Ai é?
Queres apostar?
Nada como a mão amiga.
Pega nas tuas coisas. Vamos embora.
Não percebo o que dizes,
mas sei o que estás a dizer e recuso-me a pedir desculpa.
Caramba, Smith. Eu podia ter morrido.
Devias agradecer-me por te salvar a pele.
Porque demoraste tanto?
És uma menina malcomportada, tinhas de ser castigada.
Que carro queres?
- O quê? - Estou farto de andar.
Olha para isto.
Sabes qual a diferença entre este carro de luxo e um porco-espinho?
Não faço ideia.
No carro, o porco vai a conduzir.
Eu que o diga.
Olá, querida.
Que bom. Ainda bem que gostaste das flores.
Ouve, querida, tive um pequeno obstáculo.
Acho que vou demorar mais do que pensava.
Mas não te preocupes.
Volto a tempo da festa de anos do Timmy, juro.
Beijinhos e abraços. Adeus.
O que querias que fizesse?
Uns tipos perseguiam uma grávida. Não podia ficar parado.
Viste aquilo? Odeio aquilo.
- O quê? - Mudar de faixa sem fazer pisca.
É assim tão difícil fazer pisca?
- Então, disparaste contra eles? - Não, não tenho arma.
Fui buscar à mulher. Ela tinha uma arma.
Começaram a disparar e disparei também. Lá está ele outra vez.
Mexo o dedo 2 cm para fazer o pisca.
Porque são estes idiotas tão preguiçosos
que não se podem mexer uns míseros 2 cm para haver mais segurança?
- Queres saber porquê? - Nem por isso.
Estes ricaços têm de ser insensíveis e imprudentes para ganhar dinheiro.
Quando conduzem, não conseguem evitar.
Têm de ser condutores insensíveis e imprudentes. Está-lhes no sangue.
Porque não levaste o bebé à Polícia?
- Não posso ir à Polícia. - Porquê?
Porque sou o Unabomber.
Já apanharam o Unabomber.
Isso é o que eles pensam.
Estúpido...
Pronto, já chega.
És a pessoa mais irritada do mundo.
Se bem me lembro, gostavas disso.
E quantos freelancers é que tens?
E quantos são desta zona?
Preciso de homens, entendes?
Preciso de muitos homens.
ARMAS
PENHORES
Quero quatro depósitos,
uma caixa de balas expansivas 147 de nove milímetros,
e 50 balas encamisadas.
Falta-lhe dinheiro.
Mentiste. Disseste que tinhas 5 mil dólares.
Posso pagar a diferença em senhas alimentares?
Quer comprar balas com senhas alimentares?
É como se fosse dinheiro.
És ridículo, Smith. Esperamos por ti lá fora.
E se lhe endossar este cheque do banco de sangue?
Cobre a diferença.
Se me der o cheque do banco de esperma, aceito.
Só o recebo quarta-feira.
Porque não leva metade das caixas?
Dou-lhe a outra metade quando trouxer o dinheiro na quarta-feira.
Está combinado.
- Caramba, Smith. - Que raio estavas a fazer?
- A ganhar dinheiro. - A ganhar dinheiro?
Para comprar qualquer coisa para o bebé.
Qualquer coisa para o bebé?
É melhor investir num colete à prova de bala que num berço.
Imagino o que farias para ele entrar na melhor escola...
Chegámos.
Não é o Ritz, mas é uma casa.
Continuas igual, Smith. Vulgar e sujo.
Ainda bem que gostas.
Diz "olá" ao Mickey.
- Devia levar o bebé à Polícia. - Não ias conseguir.
Eles vão vigiar as esquadras e até devem subornar agentes.
Reuni 50 homens.
Bem, vão ter de chegar.
ARMAS
Pára o carro. Ele esteve aqui.
Porque acha isso?
Acredita. Sei o que as pessoas fazem e pensam. Sempre fui assim.
Já em criança tinha este dom.
Deviam ter visto os colegas que enganei a jogar à moeda.
Pára o carro.
Quem achas que quer ver o bebé morto?
Não faço ideia de quem quer matar isso.
- Não lhe chames "isso". - É o que isso é.
Diz-me, Smith. Há alguma coisa de que gostes?
Há. A minha privacidade.
Diz-me uma coisa que eu não saiba.
Adoro quando falas assim.
Queres alguma coisa?
Uma cenoura?
Faz bem aos olhos.
De todas as barracas na cidade, como sabe ele que o Smith está aqui?
- Foi um palpite? - Ele não dá palpites.
Vê coisas que nós não vemos. Já foi profiler do FBI.
Consultor de comportamento forense.
Caramba, quantas vezes é preciso dizer?
Os pormenores...
fazem toda a diferença neste ramo.
Mas...
Não acha melhor ficar aqui?
O líder que fica atrás apanha por trás.
E aliás...
A violência é das coisas mais divertidas de se ver.
- Não, bebé. Não. - Devíamos chamar-lhe Oliver.
- Oliver? - Sim. Como o Oliver Twist.
- Porque é um órfão? - Porque gosto do livro.
- Gostas do livro... - Não detestei.
Deve ser a excepção.
Que cartão de aniversário achas que escolha?
Fofo e querido?
Ou um que diga "Agora, já és homem, filho"?
Sr. Hertz, quantos anos tem o seu filho?
Oito.
Dá para acreditar? Não falaram disto na televisão.
- Reparaste nisto? - No quê?
Olha.
Se um político rasca fala de controlo de armas,
ele chora.
Se mudamos para música heavy metal,
ele cala-se.
Que estranho.
Deve achar reconfortante.
- Senhor? - Sim?
Os homens estão em posição no telhado.
Muito bem.
Alguém sabe como é uma cena de amor com o Jimmy Cagney?
É quando o Cagney não mata o bom da fita.
Se isso acontecer nesta cena,
vou fazer muito mais do que exigir o reembolso do dinheiro.
Vamos lá matar este filho da mãe. Vá.
Não me surpreende o Oliver gostar de metal.
- Olha para os pais suplentes. - Não, a sério. Significa que...
Sai pelas traseiras.
Bolas, somos assim tão maus ou este tipo é que é muito bom?
Vamos! Ele ainda não saiu do buraco!
- Mata o cão. Mata-o. - Não.
- Porque não? - Gosto de cães.
Esperem.
Sacana do rato...
O que é isso?
É a fralda do bebé.
Esta ideia não presta, Smith.
É a única ideia que temos.
Achas que a mãe do Oliver vivia ao lado de um bar de heavy metal
e que ele conseguia ouvir a música quando ainda estava dentro dela?
Exacto. Por isso é que não chora ao ouvir um concerto da pesada.
Que ridículo.
Ele agora não está a chorar.
Este é o único bar que há perto do sítio onde encontrei a mãe.
Ainda acho que é apenas um palpite.
Achas? E como explicas estas caixas de fraldas?
- Alguém comprou a mais. - Vamos descobrir quem.
- És o dono disto? - Quem é que quer saber?
Eu.
- Posso pagar-te um copo? - Não.
Tal como eu suspeitava.
Ele gosta mesmo de piercings.
- Quem mora no quarto lá de cima? - Vai-te lixar.
- Não te metas comigo. - Não tens tomates.
Meu Deus...
Quem eram estes tipos?
Aluguei isto a um tipo de fato há onze meses.
Pagou o ano inteiro em dinheiro.
Nunca mais o vi. Achei que saía pela porta das traseiras.
Pira-te.
Meu Deus...
Isto é tramado.
Chefe, fala o Carrasco.
As mães já morreram todas.
Uma escapou, temporariamente.
Encontrámos o corpo dela e confirma-se que deu à luz.
Os partos eram para ser secretos.
Instalar uma fábrica de bebés por cima de um bar de heavy metal
não é propriamente secreto.
Mas que belas amas nos saímos.
Quando o Sr. Carrasco sair, vai para a esquerda.
Sim, já liguei. Os reforços devem estar a chegar.
Vamos limpar tudo e tentar perceber o que se passou.
Obrigado, senhor. Agradeço a sua confiança.
Meus senhores, vamos lá procurar as respostas.
Cuidado por onde andas.
Os gelados estão a derreter.
O quê?
Achei que os dadores de esperma eram a tua especialidade.
Estas arcas estão cheias de amostras.
Que estranho.
- Parece que só há um dador. - Um dador?
Sim, e extremamente generoso.
Isto é sangue da medula. Deve ser para alguma cura.
- Como sabes isso, Smith? - Não soubeste que recebi um Nobel?
Mas o difícil é encontrar uma medula que corresponda à do doente.
As hipóteses aumentam se o dador de medula
tiver o mesmo ADN que o doente.
Então, estas pessoas estavam a gerar bebés
para o transplante de medula de um tipo qualquer?
Exacto. E alguém quis ter a certeza que ele não o recebia.
E por isso é que querem matar o Oliver.
Não, bebé, não.
- Liguei ao meu contacto na NBC. - Boa.
E depois pensei... Sabes o que odeio?
Lá vamos nós outra vez.
Detesto filmes de acção rasca em que o bom da fita liga a alguém que o trai.
Sim, isso é tão mau como matar focas bebés.
Então, liguei para a ABC, a CBS,
"The Post", "The Times", a estação local e o FBI.
- Então, e o que fazemos agora? - Ficamos aqui a ver as notícias.
Quando a história sair, estaremos seguros.
Olha, ele finalmente adormeceu.
Espera. Assim que fechares os olhos, ele começa a gritar.
Não consegues tirar prazer de nada, pois não?
Odeias tudo.
Não te odeio a ti.
- Foi por isso que me escolheste? - Sabes bem porque te escolhi.
Não fazes ideia do que me fizeste.
Vamos conseguir sair desta, acredita.
- Tu não percebes. - O quê?
Trazes-me este bebé para eu alimentar e tomar conta dele.
Um bebé que pode morrer a qualquer momento.
E nem sequer te ocorreu perguntar o que aconteceu ao meu bebé.
Tens razão.
É imperdoável.
Não.
A culpa é minha.
É como a minha mãe dizia...
Se te pedir desculpa dizes-me o que isso significa?
Os ovos não devem dançar com as pedras.
Sabes, Smith...
Já descobri o que odeias mais que tudo.
A ti próprio.
O que aconteceu ao teu bebé?
- Esquece. - Conta-me.
O meu chulo deu-me um murro na barriga.
O meu bebé...
nasceu morto.
Larga-me.
Gostas disto, é?
Chama-se "arma".
Punho, corrediça, culatra,
cano e gatilho.
Isto aqui é o principal.
Nunca deves apontar isto a algo que não queres matar.
Isto é importante. É o dispositivo de segurança.
Tens de puxar isto para impedir que dispare acidentalmente.
Mas na verdade,
isto é a tua maior segurança.
Tens fome?
Isto é que é aliviar a sério.
Olha para isto.
É uma Hammerson Nite Tac.
Só deviam sair daqui a seis meses.
Que estranho.
Têm todos armas destas.
Nem me digas.
Sabe quantos homens nossos ele já despachou?
E porque haveria de preocupar a minha linda cabecinha com isso?
Não fica nem um bocadinho chateado?
Quando nos chateamos, produzimos a enzima triptofano hidroxilase,
que pode reduzir temporariamente o QI.
Não me posso dar a esse luxo agora.
Como sabe isso?
O meu filho adora ver o Discovery Channel.
Leva-me para Oeste. Tenho de me apresentar.
Acho que já sei quem é o Sr. Herói.
Acabou-se a discussão. Tenho de fazer isto sozinho.
Só o consigo fazer se souber que vocês estão bem.
Este é o único sítio onde sei que estão seguros.
Um tanque?
Um tanque M24. Estão a salvo de balas e de explosivos.
- És maluco. - Sou.
Mas também estou a falar a sério.
Mas ninguém cá pode entrar.
Não te preocupes. Quando criar uma diversão, vocês entram.
Tens comida de bebé para uns dois dias.
O puré de cenoura é o melhor.
Sabes usar isto, não sabes?
Sei. Mas e se não voltares?
Isso não vai acontecer.
Não podes ter a certeza.
Posso, sim.
- Mãe, quero ir para casa. - Cala-te.
Se não te calares, bato-te.
- Mãe, quero ir para casa. - Cala-te.
Pára!
Odeio quando os pais batem nos filhos.
- Largue-me. - Só se não bater no seu filho.
- Educo o meu filho como quiser! - Também gostava que lhe batesse?
O quê?
Viu? Não é bom, pois não?
Socorro! Socorro!
O que julga que está a fazer?
Não teve piada!
Então, o que sabemos deste soldado da infantaria?
Alguém da categoria dele tinha de começar novo.
E normalmente, isso acontece porque o pai também era bom.
Como o pai do MacArthur que era general.
E o pai do Mickey Mantle era jogador profissional.
O meu filho é barra em jogos de computadores
e eu não jogava nada mal ao Pong.
Acompanhe o meu pensamento, Sr. Hammerson.
Em 67, os "bifes" apertaram o controlo de armas.
Muitos armeiros ingleses mudaram-se para a América.
O meu contacto na Imigração está a investigar os que tiveram filhos
e quais é que eram bom atiradores.
Acho que estamos a chegar ao principal. Não tens pevas.
Vá, Duchess, porta-te bem. Senta.
Pronto, agora tens a recompensa.
O meu contacto esteve a investigar o nome.
E por sinal, lembrou-se do filho de um desses armeiros.
Campeão Nacional de Pistola aos 10 anos.
Esperança olímpica, recrutado pelo exército.
- Depois disso, não se soube dele. - Beijinhos...
Parece que as Operações Especiais o apanharam e treinaram.
Isso leva-me a uma teoria.
Uma teoria? As teorias são uma treta.
Só tens um homem sem nome,
montado num cavalo branco
a fazer justiça pelas suas mãos.
Hertz, sabes porque é que as pessoas deste país adoram as armas?
Não tem nada que ver com as tretas fálicas,
do "preparar a arma".
Não, Hertz. As pessoas gostam de armas
porque a América é a terra da oportunidade
onde o pobre pode ficar rico
e um coninhas pode ser um durão
se tiver uma arma na mão.
Espero que não sejas um coninhas com uma arma na mão.
Não, não. Não sou.
Sou um durão e coninhas não me faltam.
Quero que despaches
o tipo e o bebé.
Sim, senhor.
É para já.
Não te preocupes. O papá já vem.
Alto! Alto!
Ora, ora, Sr. Coelhinho... E duras e duras, não é?
E tu também.
Juro que não te mato se me disseres onde estão a mulher e o bebé.
Nem penses.
Bolas...
Quem te treinou?
As Operações Especiais da NSA? A CIA? O Exército?
Não importa. Parece que não perdeste o talento, campeão.
Se achas que isto é bom, devias ver-me escrever o meu nome na neve.
O meu chefe acha que és o Mascarilha ou algo do género.
Mas eu acho que sei quem tu és.
Descobri como a tua mulher e o teu filho foram mortos.
Meu Deus, que tragédia.
Um tipo entra num restaurante e começa aos tiros.
Que pena a tua mulher e o teu filho
estarem lá a comer nuggets.
O que foi? Não gostaste da história?
Então, conta-me tu uma.
Uma história de crianças.
Já sei, conta-me a minha preferida.
A do bebé.
Fica para depois,
quando te for deitar.
Vá, vá!
Então, agora o que achas da Segunda Emenda?
Vai-te lixar!
Companheiro, larga a arma.
Achas que o matámos?
Caramba, Smith!
- Já sei quem quer matar o bebé. - Quem?
Um tipo chamado Hammerson. Nasceu com o cu virado para a lua.
Herdou do pai a empresa Armas de Fogo Hammer
e ganha milhões a fabricar armas.
E já suspeitas de quem precisa da medula do Oliver?
Não.
Está tudo bem, Oliver.
Porra!
É ele. O Senador Rutledge.
CONTROLO DE ARMAS DECISIVO PARA A VITÓRIA
Se for eleito presidente, vai levar o Hammerson à falência.
Faz sentido, mas tens a certeza?
O Carrasco chamou aos seus homens umas "belas amas".
Os Serviços Secretos chamam "amas" aos agentes que guardam os VIPs.
É ele, o Senador Rutledge. É ele que precisa do bebé.
Contactamos este homem e estamos a salvo. Acabou.
Estás maluca?
Assim, temos o Hammerson e o governo atrás de nós.
Vocês têm de sair da cidade.
Até obter as respostas, vocês não estão a salvo.
Vão vigiar comboios, autocarros e aeroportos.
Esta é a melhor maneira de sair da cidade.
Vou investigar isto.
Se tudo correr bem, vou buscar-vos antes de embarcarem.
E se não nos encontrares antes de partimos? Onde é que devo sair?
Acho que é melhor eu não saber.
- Porquê? - Confia em mim.
Não posso saber.
Smith, achas mesmo que isto vai resultar?
Cumpre o plano e vai ficar tudo bem.
Corre!
Fora com o cinto de segurança.
Que raio é isto?
Meu Deus, que perverso!
Aquele filho da mãe tarado...
Aquele filho da mãe tarado enganou-nos outra vez!
Temos de ir, pequenino.
Ligue-me ao responsável pela segurança do Senador Rutledge.
Diga-lhe que fala um homem com um bebé.
Estou, fala o Smith?
Fizeram um bom serviço para encobrir a incubadora.
Não se ouviu falar de nada.
Só o pessoal de Washington é que tem esse poder.
Acredite, estamos do mesmo lado.
Escute. Podemos fazer isto a bem ou a mal.
Quero ver o senador.
Está bem. Ele também o quer ver.
Vai para a Carolina do Norte. As eleições primárias são daqui a 3 dias.
Pode ir no avião dele. Pista 7, daqui a duas horas.
Se vir algo que não me agrada, vou fazer grandes estragos.
O que foi fazer?
Limpar a arma.
A sério?
Nunca o quisemos matar.
Só o queríamos assustar para que se rendesse.
É uma das explicações para nunca acertarem.
O Senador Rutledge continua a ser o favorito
para as eleições primárias de terça-feira.
Devo-lhe a minha vida.
Então, é aqui que come as prostitutas todas.
Já ouvi falar em si.
Tem pior ar ao vivo do que na televisão.
É fantástico do que a maquilhagem é capaz.
E muita morfina.
Então, desvendou a história toda.
Muito inteligente, Sr. Smith. Muito inteligente.
É simples. É o democrata favorito para a presidência.
As propostas de controlo de armas estão a chatear as pessoas erradas.
Se estão chateados agora, espere até ser eleito presidente.
Temos tantos lobbies de armas
que vamos ter de criar imensas comissões.
Talvez então consigamos aprovar a nossa lei no primeiro ano.
Infelizmente, está doente e os nazis das armas descobriram.
Descobriram a sua incubadora de bebés e bum! Problema resolvido.
- Matam-no ao matar os seus bebés. - Exacto.
Onde está o meu salvador?
Meu Deus! Arma!
Calma, calma.
- Sabe o que odeio? Mentirosos. - Que raio está a fazer?
- Fez um acordo com o Hammerson. - Não, está doido.
Estou? Quando se deitou com ele, deixou a cadela subir também.
A avaliar pelos pêlos de cão nas calças, a Duchess gostou de si.
Não sei ao que se refere.
Poupe o discurso para quando estiver na presidência.
Se é que lá vai chegar. Sabe que mais odeio? Hipócritas.
- E o senador é o maior de todos. - Consegue censurá-lo por se vender?
A missão dele de encontrar o bebé foi um fracasso desde o início.
O Rutledge ligou-nos a oferecer uma proposta
que nunca imaginámos ser possível.
Em troca da vida dele, o senador prometeu proteger o nosso direito...
- De caçar veados com uma Uzi. - Vá lá, Smith.
As armas não matam as pessoas. Mas ajudam.
Afastem-se! Afastem-se!
- Afastem-se ou mato-o! - Por favor.
Teve de ser. Quero viver. Estou destinado a ser presidente.
Ai é? Tem todas as qualidades. Põe-se à frente dos outros.
Posso compensar noutras áreas.
- E como se justifica ao povo? - É um direito constitucional.
Afastem-se! Afastem-se!
Agora, a maneira de pensar deles convenceu-me.
Agora? Convenceram-no logo!
Vou dar-lhe um conselho.
Nunca confie em alguém que tem algo a ganhar.
É o mau da fita.
Não seja parvo. O jogo acabou. Arriscou e perdeu.
Largue-o, Smith. Não há saída.
Talvez não para mim, mas há para a mulher e o bebé.
Se matar o Rutledge, ninguém vai precisar deles.
Serão salvos.
A sua morte, Rutledge,
irá criar um escândalo público e gerar apoio para as suas propostas.
O voto de simpatia do Congresso
dará a vitória esmagadora às suas leis anti-armas.
O seu legado irá sobreviver.
Não!
Então, força. Sempre ganho alguma honra com a minha...
Filho da mãe...
Filho da mãe!
Caraças!
Alto, Sr. Herói.
Não posso falar, querida. Estou a fazer uma coisa.
Adeus.
Não te preocupes, Duchess.
Isto não te vai acontecer. Só daqui a muitos anos.
Ora, ora...
Uns fazem de parvos e outros fazem de espertos.
Parece que finalmente trocámos de posição, não foi, amigo?
Pois é.
É o círculo da vida.
O círculo estúpido da vida.
És tão habilidoso com as palavras.
E agora...
Quero que me digas onde estão a mulher e a criança.
Diz-me ou serei forçado a causar-te danos graves.
Acredita.
Nada pode ser mais doloroso do que ouvir-te palrar.
Volto a perguntar: onde estão a mulher e a criança?
É a última vez que fazes isso.
Diz-me o que quero ouvir. Tu é que decides quando a dor acaba.
Porque fazes isto? Já acabou.
Irá acabar em breve, sim.
Não, devia agradecer-te.
Fizeram-me um contrato melhor graças a ti.
Não era apenas empregado do Hammerson, sabias?
Do que estás a falar?
Achas que as pessoas que me empregam
iam ficar paradas e aceitar que matasses o senador?
Não podem esconder isto tudo.
Não? Já ouviste as notícias?
O avião do senador despenhou-se no rio East.
Não encontraram o corpo do senador Rutledge.
Assim que te matar a ti e à mulher, o meu trabalho está terminado.
Volto a perguntar: onde estão a mulher e a criança?
Sabes como te vou partir o dedo?
O meu filho contou-me essa. Dás-me um murro no nariz.
Dou-te um pontapé no rabo.
Que piada! Até levanto o polegar!
E se não nos encontrares antes de partimos?
Sei a tua história toda.
O homem que desatou aos tiros no restaurante
foi à loja de armas que herdaste do teu pai.
Vendeste-lhe as espingardas
que mataram a tua mulher e o teu filho.
Não te vou contar peva!
Onde estás, Smith?
Ora, ora...
Vamos precisar de algo mais cortante.
Isso...
As armas não são espectaculares, Hammerson?
E agora, quem é o maior?
Sim, senhora. Foi um verdadeiro prazer.
Mas antes de nos separarmos, diz-me uma coisa.
Tinha a tua história bem feita, não tinha?
Desculpa?
- Perguntei se estava bem feita... - Pára.
Sim, estás feito.
É a tua mulher.
Olá, querida.
Ela vai-me deixar.
Sabes o que odeio?
Odeio...
...um coninhas com uma arma na mão.
Os detectives encontraram hoje o corpo do Senador Rutledge.
O FBI diz que uma dica anónima os levou ao cadáver.
Não te preocupes. A mãe olha por ti enquanto trabalha.
Oliver.
Olá.
Porque demoraste tanto?
Mãos ao ar, isto é um assalto!
Esvazia a caixa.
Não se mexam! Se se mexerem, dou-vos um tiro nos cornos!
Ele disse para não te mexeres! Não podes sequer coçar o rabo!
Exacto. Se não se coçam, ninguém morre. Não se mexam!
Estamos com pressa. Vá!
- Sabes o que odeio? - Cala-te e chupa aqui!
Isso! Ouviste bem!
Argumento e Realização
Produção
Produtor Executivo
Tradução e Legendagem Mónica Moreira / CRISTBET, Lda.
Ripadas e sincronizadas por: PT-Subs Rips